S'il y a bien une période propice à la réflexion sur le temps, c'est celle-ci. Nous voici plus ou moins confinés, à attendre que le pic de la pandémie passe. A attendre que cette crise sanitaire, économique, sociale, psychologique, épidémiologique, politique, passe.

C'est étrange : par chez moi, on dirait un éternel dimanche. Tout est au ralenti, bien entendu, mais ce sont peut-être les bruits qui me signifient que nous ne sommes pas dans une semaine "normale". Ou plutôt, c'est l'absence de certains bruits qui provoque cela.

J'ai fait la liste de ce que j'aimerais faire et que je ne fais jamais, dans une pure procrastination : nettoyer les filtres de l'aspirateur, détartrer la bouilloire et la cafetière, repeindre un vieux vase en métal, écouter des podcasts, travailler sur des moocs en histoire de l'art, et lire, lire, lire bien entendu. Pourtant, depuis trois jours, je tente de me donner un peu de discipline, comme si je travaillais encore quotidiennement dans mon lycée. En fait, je travaille bien quotidiennement, mais derrière un ordinateur. Les réseaux sociaux entre profs ont été vite saturés. Comme le disait l'un d'entre eux, nous vivons le confinement du travail.

Entre culpabilité et inquiétudes, nous tâchons de poursuivre notre enseignement, dans des conditions techniques fort variables et discutables. Nous naviguons à vue, improvisons, tâtonnons. Il ne faut pas briser le fil qui nous relie à nos élèves, même si certains d'entre eux ne demandent que cela.

On ignore si le Bac va être maintenu. Nous sommes nous-mêmes suspendus à la moindre information, au moindre signe qui nous donnerait un chemin clair à suivre.

Alors, je regarde s'écouler ce temps étrange, nouveau, indécis et j'attends.

Comme un temps suspendu

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